EXPLICACIÓN:

La vida íntima de un escritor suele transcurrir entre el deseo de crear, sus pasiones confesables, las razones huidizas de sus traumas, y los libros que va leyendo en el camino. Sobre este último elemento, hay obras que le dejaron una huella imborrable, sobre todo en sus comienzos, en ese tiempo en que que aún creía, a base de frases y palabras, poder dar con las claves del mundo que le rodeaba. A mí me ocurrió con el “Rojo y negro” de Stendhal, con “Demian” de Herman Hesse, el “Aleph” de Jorge Luis Borges y, sobre ellos, con “El extranjero” de Albert Camus. De todos ellos, nunca de podido librarme de éste último.

Por fin he podido enfrentarme, desde mis vísceras, con aquella lejana tarde, donde, con apenas dieciséis años, tras almorzar con mis padres en la ciudad de Oujda, en la frontera entre Marruecos y Argelia, me fui a pasear solo mientras ellos deambulaban por su zoco. Fue así como tropecé con una oscura y pequeña librería, en la que había más polvo que libros. Y ojeando en una de las estanterías, combadas por el peso y arañadas por la carcoma, di con un pequeño libro, editado en francés, bajo el título de “El extranjero”. Debí pagar una ridiculez por el libro, ya que el rostro del librero expresó la sorpresa de deshacerse de aquel ejemplar, infinitamente manoseado. Me senté en un café de la plaza El Attarine junto al Souk Kednasa. Pedí un té con yerba buena y abrí la obra. Su primera frase jamás la he olvidado: “Aujourd'hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J'ai reçu un télégramme de l'asile: Mère décédée”. Tampoco la última: “Para que todo sea consumado, para que me sienta menos solo, no me queda más que desear, en el día de mi ejecución, la presencia de muchos espectadores que me acojan con gritos de odio”. Ni, mucho menos, a su personaje principal: Meursault, que personifica la carencia de valores del hombre, degradado por el absurdo de su propio destino; ni el matrimonio, ni la amistad, ni la superación personal, ni la muerte de una madre... nada tenía la suficiente importancia, ya que la angustia existencial de este antihéroe inundaba todo su ser.

Ahora me ha llegado el momento de ahondar en la huella que escarbó, dentro de mi cerebro, aquella obra. En absoluto pretendo equiparar, con mis dotes narrativas, la enorme capacidad de Albert Camus. Pero, como autor que emprende el viaje de su novela número treinta y ocho, en el año 2023, en plena decadencia del espíritu humano, me someto a los dictados de mi cerebro y obedezco la orden de revocar aquel viejo recuerdo argelino que, poco a poco, me convirtió en escritor.

ARGUMENTO

La trama es una reflexión continua sobre las relaciones y los juicios éticos y morales de un hijo sobre sus padres; dos ancianos encerrados en una residencia, aislados el uno del otro, en una fase terminal dentro del Oscuro Reino del Alzheimer. El personaje es un hombre sin ambiciones y sin sentimientos. Trabaja en una oficina bancaria, en el tramo más bajo del escalafón. Un extraño caso de persona que vive aislado en sí mismo, junto a una mujer virtual, creada a su imagen y semejanza, único ser casi humano cuya presencia soporta.

 

 

EL PINCEL ROJO

La historia de un pintor capaz de atravesar, con sus pinceles, las máscaras de sus modelos y retratarlos completamente desnudos, más allá de sus creencias, sus hipocresías, y sus secretos.

Dos mujeres extraordinarias alrededor de un artista sin límites, obligado a enfrentarse con el oscuro mundo comercial del arte, sin perder el poder que le confiere su fama y sus técnicas. Marchantes, galeristas, espectadores, coleccionistas y un asesinato imposible de resolver. Una novela intimista, rodeada de una filosofía que necesitará un esfuerzo del lector para abarcarla. Referencias literarias que encauzarán los hechos, en una trama hilada hasta el mínimo detalle. Un puzle que llevará al lector hasta la última página, buscando respuestas.

Manuel Salado, el autor de “Zapatos sin cordones”, “La Esfinge Azul”, “El escritor oculto” y 35 novelas más, haciendo gala de su profunda admiración por “Rojo y negro” de Stendhal, uno de sus autores de culto, y de su personaje -Julien Sorel-, novela que siempre ha pivotado sobre sus creaciones como una meta literaria a seguir, se enfrenta a un ritmo nuevo en su trayectoria, en el que la aventura, el retrato psicológico, la historia y algunas de las teorías vitales más avanzadas de este momento, juegan juntos.

Un arquitecto actual -Andrés Maritane de Soloterra-, debe completar la mansión familiar, cuya construcción comenzó a finales del siglo XVIII, en París, justo cuando la Revolución francesa arrancó, de las sociedades occidentales, el dominio de la Realeza, dando el poder al pueblo.Personajes que navegan entre la realidad de los conocidos héroes del momento, artistas, filósofos, bohemios, religiosos y constructores, buscando la otra cara de sus retratos históricos.Un paseo entre cuatro siglos, acompañado de los muertos olvidados de cada una de aquellas épocas, que ayudan al personaje central a edificar un sueño, compartido a medias y heredado.Una navegación por los conceptos del tiempo y el espacio, por las leyendas urbanas que montan los libros de texto, fabricando mentiras sobre mentiras, que hoy en día no parecen interesar a nadie.La lucha encarnizada entre la razón, hija de Descartes, Rousseau, y Voltaire, contra el espíritu preñado de las falsas ilusiones de los seres normales y corrientes.Una aventura a la caza y captura de respuestas, ante las preguntas que nos preocupan a todos, desde siempre.

 

 

 

Una novela diferente sobre un autor que, al enfrentarse a una nueva obra, ve cómo de ella surge un ser misterioso, un novelista completamente desconocido, una especie de conciencia alternativa, que pretende corregir la trama, buscando un constante enfrentamiento entre ambos.
Una pelea de dos creadores con dos conceptos distintos sobre la realidad, dentro de un mismo cuerpo,
Un apasionante retrato literario sobre el hecho de escribir y sus consecuencias.

 

Siempre he querido escribir una obra como ésta. Tras publicar treinta tres novelas, había llegado el momento de volcar sobre el teclado mi experiencia más íntima. Me he pasado muchos años admirando a “Pedro Páramo” de Juan Rulfo, “Demian” de Hermann Hesse, “El Extranjero” de Albert Camus y muchas otras novelas cortas, en las que sus autores clavaron el espíritu humano de forma breve, e intensa, sin necesidad de rellenar innumerables páginas. Como escritor esta obra ha sido mi ejercicio más difícil. Creo, con toda firmeza, que la literatura, desde hace tiempo, ha desviado su principal camino hacia la redacción de historias cuya meta central tan solo es entretener; la cultura en general se dedica, hoy en día, a ese pueril menester. “Mi viaje al infierno” es un recorrido abrupto por el espíritu de un solo personaje que es lanzado, por las circunstancias, hasta el límite donde termina la sociedad de consumo y comienza lo desconocido, lo que está fuera de las reglas establecidas, las normas de rebaño, los conceptos más allá de los cuales, aparentemente, no hay salvación.

 

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Una aventura psicológica. Cinco personajes en busca de una razón para existir, navegando en un mundo con escasas respuestas. Una trama dividida entre lo que se sabe, lo que se adivina, lo que se sospecha y lo que pudiera ser. Tal vez un anagrama que encaja todas las piezas. Un asesinato en busca de su asesino, su víctima y sus testigos. Un dilema cuya solución se escapa en cada página, hasta dar con el indescifrable criptograma de Carl Gustav Jung, en su obra “Siete sermones a los muertos”, resuelto por un viejo psicólogo solitario, encerrado en una biblioteca más allá de los límites, con una teoría biocentrista, ajena a la realidad de lo cotidiano. Una “novela de ideas” en la que el lector es libre de pensar por cuenta propia. El regreso a la literatura anterior al entretenimiento actual como único objetivo de cada página.

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