Una novela sobre Arquitectura desde la perspectiva de un personaje que estudió esa carrera en los años sesenta del siglo pasado. Una mezcla de ficción, a través del tiempo, entre la vida de un estudiante, un recién licenciado y un profesional en ese Arte, donde los sueños están hechos de elementos estructurales -cimentación, pilares, vigas y forjados-, materiales de base -hormigón armado, acero, ladrillos-, y sistemas de instalaciones -agua, electricidad, saneamiento y ascensores-. Una aventura diferente, a veces pegada a la realidad; y otras, envuelta en imaginación, pretendiendo alcanzar lo que todos los diseños ocultan más allá de una mesa de dibujo, de un programa específico de ordenador y del arduo trabajo necesario para levantar edificios singulares, más allá de los habituales, copiados, casi siempre, con escasas variaciones, unos de otros. Una aventura aliñada con las vidas y pensamientos de diez de los mejores arquitectos de los últimos tiempos.

 

Un apasionante relato sobre el Amor Más Allá de la vida, a través de conexiones que sólo se alcanzan mediante creencias antiguas, lejanas al mediocre espíritu actual. Una aventura para unos pocos osados, que busquen respuestas ajenas a los dogmas y al sentido común. Un viaje a través de los oscuros pasadizos de la psicología profunda, el espiritismo y las leyes naturales. Un combate solitario lleno de riesgos, de extraños pasajes históricos, de hechos escondidos, de leyendas, de fantasmas que han dejado huellas en el inconsciente humano. Una novela para leerla despacio, retrocediendo de vez en cuando, al ritmo que lo exija el cerebro del lector/a. Un desafío ante lo que cree que sabe y el infinito que desconoce. Un reto amoroso en el que intervienen, apoyando las ideas del personaje central, algunas de las mejores mentes que han existido en este mundo.

 

 

 

La insólita aventura de un escritor que, de repente, se queda sin recuerdos. Esclavo del impulso de escribir constantemente, tiene que aventurarse a encontrar recuerdos ajenos que encajen con sus planteamientos más íntimos. Toda una tribulación en torno al arte de escribir sentimentalmente, cabalgando por un universo ajeno, en el que las causas y los efectos hay que perseguirlos a uña de caballo, por las inmensas praderas de las mentiras externas. Una nueva visión del mundo, donde la empatía hacia los demás marca las pautas de una narración en equilibrio con los movimientos de un funambulista, cuya vida transcurre sobre el filo de todas las navajas existentes a su alrededor. Una novela donde la filosofía soporta la acción, como ya es clásico en este autor.

 

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La historia de un crimen cometido por una lectora hacia su escritor favorito, tras una crítica, completamente humana, de ese autor sobre su propia obra. Una novela sobre la comprensión entre quien crea y la asesina que le destruye . Dos formas de entender la vida, opuestas en los objetivos y similares en los resultados, a través del caos del mundo actual, donde los “malos” y los “buenos” se confunden, con enorme facilidad, en los medios de falsa comunicación y en la falsa moral de todos aquellos que apenas se paran a pensar que la vida es sólo un espacio corto entre dos nadas.

Lo que empieza siendo unas confesiones de un escritor sobre algunas de su obras, termina siendo una tragedia en la que uno de sus personajes se rebela contra su creador. Se trata de una novela dentro de otra novela; una conciencia culpable intentando una venganza ajena que escapa a las razones de los comúnmente correcto.

El autor ha confesado que se trata de una de sus mejores obras; en la que más ha arriesgado sobre sí mismo a cara descubierta, utilizando todos los trucos literarios posibles.

 

La historia de un periodista -corresponsal de Guerras-, enamorado de otra periodista, en el mundo real de ahora mismo, en el que afloran cada día las matanzas entre humanos y la terrible incultura de los medios digitales. Una crítica de nuestros pecados inmortales. La aventura que supone ser joven e ingenuo y convertirse en mayor, en ese lapsus de tiempo al que llamamos futuro y desde el que jamás podremos regresar al pasado, por muy hermoso que éste haya sido. Los recuerdos sólo son flashes en baja resolución de ese tiempo que fue y ya no volverá a ser. Una mujer -Tilde de nombre-, al estilo de La Maga en Rayuela de Julio Cortázar; de Alejandra, la protagonista de Sobre héroes y tumbas, de Ernesto Sabato; de Isabel en Las Olas de Virginia Woolf; de Anna Karenina de Tolstói; de Emma en Madame Bovary de Flaubert, o de Yolanda en El Aleph de Jorge Luis Borges. Representando la rebeldía frente a la sociedad y la búsqueda de la libertad. Todas ellas con una fuerza arrolladora y una actitud que no encaja con el mundo que las rodea, siendo un ariete para su propia vida y la de los demás. Figuras literarias que buscan la felicidad fuera de las correctas normas de su decadente sociedad, más allá de la lógica admitida.

 

 

 

 

La Inteligencia Artificial es un monstruo que, ahora mismo, montado sobre nuestra civilización, cabalga, paso a paso, dejando sus huellas marcadas en casi todos los sectores de la vida humana tal y como la hemos conocido, durante cuatro mil años de historia. Enlazada con la física cuántica, ambas están a punto de transformar nuestra forma de pensar y de actuar. Incluso de sentir. Eso ha hecho que el autor de esta obra, se lance a presentar 21 gotas de imaginación que pretenden calar en la piel metálica de los próximos androides, desde más de dos decenas de visiones diferentes, en un intento de explicar esta nueva invasión que está dispuesta a atacar la Tierra, desde todos sus flancos. Esta vez no lucharemos contra otros seres humanos, contra otras razas, contra otras concepciones de lo espiritual y lo terrestre. La lucha será contra el resultado de nuestro propio ingenio. Hordas de combatientes sin sangre, con fáciles piezas de recambio, movidas por nuestra propia matemática, nuestra propia física, nuestras propias ambiciones, disfrazadas de algoritmos. La IA empezó a generarse buscando esclavos mecánicos y digitales que realizaran los trabajos duros que nosotros no deseábamos hacer. Sus clarines y trompetas ya suena en la lejanía y corremos el riesgo de que los cautivos terminen siendo los Amos. 21 historias y reflexiones para prevenir, en nuestras conciencias, los malos augurios.

 

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Amante de la calidad literaria de escritores como Stendhal, Herman Hesse, Albert Camus, Julio Cortázar o Jorge Luis Borges, el autor de esta novela nunca se había atrevido a cruzar la línea roja que, para él, suponía escribir una obra ubicada dentro de la denominada Novela Negra. Ahora lo ha hecho desde una perspectiva que difiere de los parámetros ortodoxos de ese género.

YO NO SOY LACAN (referencia a Jacques Lacan, psiquiatra y psicoanalista francés conocido por los aportes teóricos que hizo al psicoanálisis, sobre la base de la experiencia analítica y la lectura de Sigmund Freud, combinada con elementos de filosofía, estructuralismo, lingüística y matemáticas), navega, entre los límites de la psicología actual, buscando las claves por las que un asesino de doce personas es capaz de mantenerse a flote, mentalmente, en el mundo de hoy, donde la filosofía y la física han desbancado las fábulas religiosas y las normas de buena conducta, en esa vieja lucha entre la razón y cuanto existe más allá del orden establecido. Su narración nos recuerda al espíritu de los personajes de Rojo y negro, de El Lobo estepario, de La Caída, Rayuela o ese Jardín de los senderos que se bifurcan. Una novela con una trama sólida que, página a página, va cerrando los enigmas que un asesino crea, hasta cerrar un círculo perfecto en torno a su maldad.

 

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Toda una aventura analítica para poder abarcar el impacto que, algo tan complicado como la Inteligencia Artificial, va a suponer para los actuales seres humanos, la mayoría de los cuales viven inmersos en ese tsunami llamado “prisa”, donde, al parecer, todo segundo cuenta con el único objetivo de alcanzar el segundo siguiente; un impacto que debería ser analizado antes de que veamos borrada nuestra naturaleza humana a cambio de una nada metálica, llena de órdenes escritas en código máquina. Si ya las redes sociales han machacado el concepto del tiempo humano, convirtiéndolo en una especie de chicle que hay que alargar más allá de las veinticuatro horas, lo que se nos viene encima será mucho peor. A base de prótesis que nos venderán como absolutamente necesarias, seremos dominados por un concepto metálico de ceros y unos -en el mejor de los casos-, cuya única meta será la dominación total y absoluta de nuestras sociedades. No volveremos a ser los que fuimos. La imaginación será ahogada por el consumo. De eso trata esta obra, donde el personaje central y su grupo de amigos se atreven a luchar contra un gigantesco cíclope de ojo único, vestido con inteligencia artificial desde los Centros Comerciales de la Programación y las fábricas de algoritmos, donde se nos han robado las muñecas de trapo, las pistolas de plástico, las espadas de madera, los fuertes apaches llenos de indios y americanos, los soldaditos de plomo, los diavolos, los arcos de caña, las flechas y hasta las canicas, entre mil juguetes más, a cambio de juegos para consolas con mandos a distancia, donde la imaginación de los niños ha fallecido porque lo tienen todo hecho. La libertad de inventar distracciones ha sido aplastada por circuitos debidamente estudiados por magos encadenados a ordenadores, desde donde se enseña a correr y se mata, como si la vida de los personajes se limitara a simples imágenes virtuales que desaparecen en la nada tras un click, para sólo conseguir puntos. La adición a la nada, una droga que ya ha devorado a millones de jóvenes. El autor, en esta lucha, no utiliza armas de ciencia ficción, sólo palabras e ideas desde un terreno literario propio. Leer esta obra no dará premios virtuales. Si acaso, avisos sobre los nuevos flautistas de Hamelin que están llevando a nuestra sociedad hacia un pozo sin fondo.

 

El autor se embarca en una aventura sobre el arte de pintar, desde la perspectiva de una mujer en la última etapa de su vida, una existencia dedicada, en exclusiva, a sus sueños de plasmar, en cada lienzo, las razones, de una serie de personajes, que definen, en sus retratos, no sólo sus personalidades evidentes sino sus vísceras, las motivaciones de sus movimientos, de sus tragedias y sus enfrentamientos con el destino. Basándose en la filosofía actual y en las perdidas razones que expresaron una serie de genios de la pintura, a través de la historia, va armando una trama llena de misterios, de posibilidades, de incógnitas que definen la pasión por un arte que trasciende la mirada de cuantas miles de personas se plantan ante un cuadro y creen comprender aquello que ven plasmado a través de miles de cientos de pinceladas entrelazadas, esa magia de corpúsculos que barnizan un espacio plano, donde la luz y las sombras hacen emerger algo similar a la realidad de un tiempo pasado, contarnos historias, mentirnos, en definitiva, con algo que pudo ser pero no fue, más allá de delicadeza y la técnica de esa mujer -el personaje central-, que vuelca su propia historia en lo que ve, lo que escucha, lo que piensa, en el universo de sus muchos modelos. Una narración sorprendente, más allá de simple entretenimiento, confesiones de una anciana que no teme a la muerte y está dispuesta a jugar con ella, con sus armas, sus pinceles, sus paletas y su arte.

Personajes reales e irreales, situaciones cotidianas donde lo lógico se transforma en misterio, se envuelve en preguntas, dan la vuelta a las soluciones que, hoy día, nos proporciona la ciencia, la metafísica y la filosofía; vidas truncadas sin previo aviso, algún que otro asesinato o suicidio cuya clave tendrá que descubrir el lector a través de estas páginas.

¿Se puede enlazar el fantasma de Einstein, los brujos y la crema de chocolate? Manuel Salado lo consigue sin dejar respirar a sus lectores.

Una narración extensa donde el personaje central aparece cuando menos se le espera, desentrañando los enigmas de todo lo contado con anterioridad, haciendo preguntarse al lector si todo lo leído, hasta ese momento, fue real o parte de su propia imaginación. Para lograr este engaño, Salado va enlazando las claves de cada personaje con las opiniones de un buen número de autores famosos -opiniones reales-, como si éstos, en sus tiempos pasados, hubiesen captado el juego de esta historia, dejando semillas, en sus propias obras, que florecerían años o siglos más tarde.

Manuel Salado nos confiesa -para Todoliteratura-, que escribir esta novela cuando está a punto de alcanzar los ochenta años y tener en la espalda otras cuarenta y dos publicadas, ha sido como bañarse en un arroyo virgen y nadar contra corriente, brazada a brazada, con la vista puesta en un Sol radiante de amanecer. Sentir que el futuro aún está lejos, y su fuerza de viejo tenista en activo, aún tiene un largo recorrido.

 

No debe ser fácil, desde la perspectiva de los casi ochenta años, dirigirse a una nieta de doce, para tratar de explicarle la belleza de su juventud y las infinitas lagunas del mundo en que ambos viven; él, llegando a la colina desde donde, con más o menos facilidad, otear el horizonte hacia los cuatro puntos cardinales, hacia arriba -ese hipotético cielo donde el color azul celeste engaña los sentidos, ocultando un gigantesco vacío oscuro-, y hacia abajo, en el confuso interior de uno mismo.

El autor ama las aventuras complejas y, en esta ocasión -se trata de su obra número cuarenta y dos-, intenta el triple salto mortal de abrir en canal su propia conciencia ante los ojos abiertos de una adolescente. Si en el grupo de sus lectores habituales y esporádicos los hay que gustan de las novelas de amor, esta obra es un ejercicio que pone a prueba esos sentimientos que cualquier persona de bien anhela poseer en algún momento de su vida; si los hubiera de los que se conforman con narrativas sociales o con aventuras más allá de lo imposible, aquí van a encontrar los beneficios de su afán literario; si acaso buscan un libro que arañe en eso que algunos llaman intelectualidad, el autor ha hecho un auténtico esfuerzo por mostrar cuanta cualidad cognitiva y racional poseen o han poseído algunos seres humanos; pocos, por desgracia, tan sólo una minoría. El mundo actual y el que formará el paisaje de su nieta cuando ésta vaya creciendo, tiene demasiada prisa por llegar a ninguna parte. Los que creen en fábulas se conforman con existir con la cabeza enterrada entre sus propias plumas. Los que no creen en nada se declaran agnósticos aunque no sepan nada del agnosticismo. Y los que no saben ni contestan, seguirán toda su vida mirando la televisión y gritando por los resultados del deporte que más les guste. Insisto: esta obra es una declaración de amor, aunque, en su fondo, se asome -para quien sepa leer entre líneas, o fuera de ellas-, el terror atávico a ese monstruo de cien cabezas y mil brazos llamado ignorancia, aceptada como animal de compañía.

Mientras escribía estas páginas, el autor se ha preguntado a veces qué sentido tenía dejar impresas estas reflexiones y estos pequeños hechos. Desde el más allá o el más acá, recibía entonces la voz grave de Lao Tse, susurrándole en la nuca: “Ser profundamente amado te da fuerzas, mientras que amar profundamente a alguien te da coraje”. Por fortuna, Friedrich Nietzsche dejó escrito: “Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal”. Y eso salvará a cualquiera que lea este libro.

 

 

¿Hay razones que justifiquen por qué los seres humanos llevan más de cuarenta siglos matándose los unos a los otros? Según La Biblia Cristiana el primer hombre nacido de mujer fue un asesino. Llevamos miles de años mirándonos a la cara, estudiando nuestros comportamientos, elaborando teorías, adoctrinando con infinitas falsedades y echando a la cara de los dioses la culpabilidad del desastre que somos.

De eso va esta novela, de los infinitos matices con los que pretendemos ser lo que no somos, enmascarar la naturaleza del rencor, disimular la realidad. Nacemos, tenemos una vida corta y fallecemos tan ignorantes como cuando aparecimos en este mundo. Matamos o nos dejamos matar de infinitas formas. Y mientras, hablamos, no paramos de hablar. Vivimos media existencia despiertos y dormimos la otra media. Y cuando estamos en plena vigilia, inventamos historias, tan inexistentes como la nuestra, para distraernos. Siempre, a pocos kilómetros de distancia, hay gentes matando, arrasando naciones, huyendo de la nada hacia otras nadas semejantes. Y todo se repite, una y otra vez, sin que consigamos extraer de los hechos una razón válida que justifique nuestros deseos de supervivencia. Flotamos en lo desconocido. De eso trata esta novela.

De la absurda manera en que los seres humanos se mienten a sí mismos, día tras día, año tras año, huyendo de la eternidad. Y por tanto, esta obra va de la falsedad de ese cuento virtual al que llamamos, pomposamente, nuestra historia.

Según el autor, ahora que se ha estrenado la película Oppenheimer de Christopher Nolan, sin rozar apenas las consecuencias de aquel hecho; ahora que se están matando a innumerables seres humanos -jóvenes, mujeres, niños, ancianos-, ahí cerca, tanto en Gaza, como en Ucrania; ahora que podemos ver de cerca, en alta resolución, desde nuestras propias casas, las tripas cerebrales de algunos dictadores, fuera aún de los tratados de historia, es el momento de hacer literatura más allá de las anécdotas, los juegos intelectuales de entretenimiento, los traumas de tres al cuarto, y enfrentarnos con lo que vemos en los espejos cuando nos miramos, con cierto detenimiento, cada mañana.

Creo que con “Caín y el Soldadito de plomo” lo he intentado.

 

Mi pasión por el tenis, durante treinta y cinco años, ha hecho que, tras publicar casi cuarenta novelas, me plantease escribir sobre el milagro humano de la amistad, con una pandilla de locos capaces de desafiar los años, el tiempo y los retos corporales de unos cuerpos que no están hechos para el tremendo esfuerzo que caracteriza a este deporte. ¿Por qué lo hacemos? ¿Se puede considerar, desde algún punto de vista, algo positivo este reto?

En las pistas de tenis se radiografía, con toda precisión, el carácter de cada jugador: su capacidad para la amistad, para el enfrentamiento, para la nobleza de espíritu, para la superación de los cien obstáculos inmediatos que la vida puede poner delante, en un reducido espacio de terreno, donde el éxito depende de reacciones inmediatas. Cuando el cerebro le exige al cuerpo que de un paso más allá de lo posible, se hace patente que el pasado corre hacia atrás, hacia la nada absoluta, a una velocidad más alta que la presentida en la vida cotidiana.

EL TENIS COMO ANIMAL DE COMPAÑÍA quiere ser una mezcla creativa entre la novela, la crónica, la historia y, en definitiva, los recuerdos que se me han quedado colgados de mi raquetera. Además, se trata del pago de una deuda afectuosa a veces, rígida en otra, exagerada de vez en cuando, como suelen ser los datos que el tiempo ennoblece con el polvo del olvido.

La pequeña historia de unas decenas de chiflados -algunos maravillosos, unos cuantos de egoísmos medios, y varios de cicatería mal simulada-, con sus locas raquetas y sus cordajes entre veinte y veintiocho kilos de entusiasmo, en busca de trofeos virtuales que apenas decorarán sus ya caducas memorias.

La conclusión de este libro está grabada en la sentencia de Marco Aurelio: “Cuando te levantes por la mañana, piensa en el privilegio de vivir: respirar, pensar, disfrutar, amar” y jugar al tenis -añado yo, con permiso del emperador romano-.

 

 

 

EXPLICACIÓN:

La vida íntima de un escritor suele transcurrir entre el deseo de crear, sus pasiones confesables, las razones huidizas de sus traumas, y los libros que va leyendo en el camino. Sobre este último elemento, hay obras que le dejaron una huella imborrable, sobre todo en sus comienzos, en ese tiempo en que que aún creía, a base de frases y palabras, poder dar con las claves del mundo que le rodeaba. A mí me ocurrió con el “Rojo y negro” de Stendhal, con “Demian” de Herman Hesse, el “Aleph” de Jorge Luis Borges y, sobre ellos, con “El extranjero” de Albert Camus. De todos ellos, nunca de podido librarme de éste último.

Por fin he podido enfrentarme, desde mis vísceras, con aquella lejana tarde, donde, con apenas dieciséis años, tras almorzar con mis padres en la ciudad de Oujda, en la frontera entre Marruecos y Argelia, me fui a pasear solo mientras ellos deambulaban por su zoco. Fue así como tropecé con una oscura y pequeña librería, en la que había más polvo que libros. Y ojeando en una de las estanterías, combadas por el peso y arañadas por la carcoma, di con un pequeño libro, editado en francés, bajo el título de “El extranjero”. Debí pagar una ridiculez por el libro, ya que el rostro del librero expresó la sorpresa de deshacerse de aquel ejemplar, infinitamente manoseado. Me senté en un café de la plaza El Attarine junto al Souk Kednasa. Pedí un té con yerba buena y abrí la obra. Su primera frase jamás la he olvidado: “Aujourd'hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J'ai reçu un télégramme de l'asile: Mère décédée”. Tampoco la última: “Para que todo sea consumado, para que me sienta menos solo, no me queda más que desear, en el día de mi ejecución, la presencia de muchos espectadores que me acojan con gritos de odio”. Ni, mucho menos, a su personaje principal: Meursault, que personifica la carencia de valores del hombre, degradado por el absurdo de su propio destino; ni el matrimonio, ni la amistad, ni la superación personal, ni la muerte de una madre... nada tenía la suficiente importancia, ya que la angustia existencial de este antihéroe inundaba todo su ser.

Ahora me ha llegado el momento de ahondar en la huella que escarbó, dentro de mi cerebro, aquella obra. En absoluto pretendo equiparar, con mis dotes narrativas, la enorme capacidad de Albert Camus. Pero, como autor que emprende el viaje de su novela número treinta y ocho, en el año 2023, en plena decadencia del espíritu humano, me someto a los dictados de mi cerebro y obedezco la orden de revocar aquel viejo recuerdo argelino que, poco a poco, me convirtió en escritor.

ARGUMENTO

La trama es una reflexión continua sobre las relaciones y los juicios éticos y morales de un hijo sobre sus padres; dos ancianos encerrados en una residencia, aislados el uno del otro, en una fase terminal dentro del Oscuro Reino del Alzheimer. El personaje es un hombre sin ambiciones y sin sentimientos. Trabaja en una oficina bancaria, en el tramo más bajo del escalafón. Un extraño caso de persona que vive aislado en sí mismo, junto a una mujer virtual, creada a su imagen y semejanza, único ser casi humano cuya presencia soporta.

 

 

EL PINCEL ROJO

La historia de un pintor capaz de atravesar, con sus pinceles, las máscaras de sus modelos y retratarlos completamente desnudos, más allá de sus creencias, sus hipocresías, y sus secretos.

Dos mujeres extraordinarias alrededor de un artista sin límites, obligado a enfrentarse con el oscuro mundo comercial del arte, sin perder el poder que le confiere su fama y sus técnicas. Marchantes, galeristas, espectadores, coleccionistas y un asesinato imposible de resolver. Una novela intimista, rodeada de una filosofía que necesitará un esfuerzo del lector para abarcarla. Referencias literarias que encauzarán los hechos, en una trama hilada hasta el mínimo detalle. Un puzle que llevará al lector hasta la última página, buscando respuestas.

Manuel Salado, el autor de “Zapatos sin cordones”, “La Esfinge Azul”, “El escritor oculto” y 35 novelas más, haciendo gala de su profunda admiración por “Rojo y negro” de Stendhal, uno de sus autores de culto, y de su personaje -Julien Sorel-, novela que siempre ha pivotado sobre sus creaciones como una meta literaria a seguir, se enfrenta a un ritmo nuevo en su trayectoria, en el que la aventura, el retrato psicológico, la historia y algunas de las teorías vitales más avanzadas de este momento, juegan juntos.

Un arquitecto actual -Andrés Maritane de Soloterra-, debe completar la mansión familiar, cuya construcción comenzó a finales del siglo XVIII, en París, justo cuando la Revolución francesa arrancó, de las sociedades occidentales, el dominio de la Realeza, dando el poder al pueblo.Personajes que navegan entre la realidad de los conocidos héroes del momento, artistas, filósofos, bohemios, religiosos y constructores, buscando la otra cara de sus retratos históricos.Un paseo entre cuatro siglos, acompañado de los muertos olvidados de cada una de aquellas épocas, que ayudan al personaje central a edificar un sueño, compartido a medias y heredado.Una navegación por los conceptos del tiempo y el espacio, por las leyendas urbanas que montan los libros de texto, fabricando mentiras sobre mentiras, que hoy en día no parecen interesar a nadie.La lucha encarnizada entre la razón, hija de Descartes, Rousseau, y Voltaire, contra el espíritu preñado de las falsas ilusiones de los seres normales y corrientes.Una aventura a la caza y captura de respuestas, ante las preguntas que nos preocupan a todos, desde siempre.

 

 

 

Una novela diferente sobre un autor que, al enfrentarse a una nueva obra, ve cómo de ella surge un ser misterioso, un novelista completamente desconocido, una especie de conciencia alternativa, que pretende corregir la trama, buscando un constante enfrentamiento entre ambos.
Una pelea de dos creadores con dos conceptos distintos sobre la realidad, dentro de un mismo cuerpo,
Un apasionante retrato literario sobre el hecho de escribir y sus consecuencias.

 

Siempre he querido escribir una obra como ésta. Tras publicar treinta tres novelas, había llegado el momento de volcar sobre el teclado mi experiencia más íntima. Me he pasado muchos años admirando a “Pedro Páramo” de Juan Rulfo, “Demian” de Hermann Hesse, “El Extranjero” de Albert Camus y muchas otras novelas cortas, en las que sus autores clavaron el espíritu humano de forma breve, e intensa, sin necesidad de rellenar innumerables páginas. Como escritor esta obra ha sido mi ejercicio más difícil. Creo, con toda firmeza, que la literatura, desde hace tiempo, ha desviado su principal camino hacia la redacción de historias cuya meta central tan solo es entretener; la cultura en general se dedica, hoy en día, a ese pueril menester. “Mi viaje al infierno” es un recorrido abrupto por el espíritu de un solo personaje que es lanzado, por las circunstancias, hasta el límite donde termina la sociedad de consumo y comienza lo desconocido, lo que está fuera de las reglas establecidas, las normas de rebaño, los conceptos más allá de los cuales, aparentemente, no hay salvación.

 

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